El mundo te pertenece—es todo tuyo:

prendas y pieles, golosinas, corazones—

todo se te ofrenda—y tú,

te mueves entre las cosas y escoges

según te mueva el espíritu, a capricho puro.

Fragancias tan embriagantes como licores te perfuman,

y para mimar tu piel de oro liso, las más cremosas

lociones se suavizan más aún;

en camisa o blusa suelta la seda luminosa

envuelve tu torso lujoso en luces fluidas—y tú . . . deslumbras.

Te mueves entre las gentes con la gracia de una gacela;

el sol relampaguea en tu cabello

cuando cruzas la calle, aristócrata, como un corcel;

y el aire se encandila eléctrico,

cuando te desperezas, arqueando tu cuerpo de pantera.

Y yo . . . el pobre de mi corazón tras rejas

como un viejo perro guardián encadenado

brinca y forcejea, ahorcándose desesperado

cada vez que tú tan siquiera te me acercas.

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